28.07.2002, Ночь. Аэропорт
имени Бен-Гуриона.
Ну что, видимо не
засну. Купил хороший блокнот для дневника, надо его использовать. Сижу в
"дьюти-фри" в Тель-Авиве, жду самолёта на Стамбул, а оттуда - в
Лондон. Жаль, что, когда пишешь, не замечаешь проходящих мимо красивых, молодых…
Как я собирался…
Вчера вечером. Только заснул было, как меня Настя разбудила - пришла. Потом
пришла Машка, мы поели пельменей, выпили водочки втроём, и начали собираться.
Машка торжественно зачитывала составленный мной загодя список необходимых
вещей, я пытался их находить и сваливать на кровать, а Настя просто лежала
рядом, своим довольным видом пытаясь оказать содействие.
Потом пришла Оля и
тоже начала оказывать содействие. Я пытался собираться, но больше паясничал.
Веселье с укладкой скарба в чемодан и распитием алкогольных напитков
продолжалось до двух
ночи.
…Как-то странно, за
полчаса, пока всё это писал - ни одной красивой. Сейчас сяду в самолёт и буду, как все
начинающие путевые заметкописатели, описывать запах карболки, внешний облик
стюардесс и узкие проходы между сиденьями.
Вот теперь у меня классное ощущение -
неизвестность. Что такое Лондон? Что будет со мной там? Как? Супер! Ещё не
родившийся младенец.
Через пять минут начнётся посадка. Надо не
прекращать регулярно сюда дописывать, уж больно блокнот хороший. О, вроде
красивая появилась, пойду поболтаю.
29.07.2002, 8:35, Турция.
Сижу в Стамбуле, в
"дьюти-фри". За стеклом проплывают крылатые лайнеры, влекомые
низенькими тягачами. Слышна турецкая речь, видны усатые турки. Сидеть мне здесь
ещё часа четыре, потом - в Лондон. Главное, это пройти паспортный контроль на
границе. Мне говорили, что это непросто, что могут и не впустить туда, если
денег с собой окажется недостаточно, или если увидят музыкальный инструмент для
сбора пожертвований в свою пользу. Поэтому волнуюсь, хотя и сдал свой саксофон
в багаж.
10:01. Поболтал с
турчанкой-метрдотельшей. Молодая, стройная, симпатичная, в Стамбуле живёт.
Договорились встретиться (шутка). Уже вспотел - начинаю пахнуть… Спать охота…
11:01. Поспал на креслах в
зале ожидания, потом пошёл к молодой и стройной метрдотельше.
- Скажи мне
турчанка, чего здесь поесть можно задёшево?
- Лахмаджун.
- А что это?
- Подожди, увидишь!
Позвала другую
турчанку, не менее стройную и симпатичную, та меня отвела в забегаловку,
заказал, жду. Лахмаджун. По виду что-то вроде пиццы с мясом. Немного мандражирую,
но интересно. Пахнет восточными специями.
Съел я лахмаджун.
Очень тонкая лепёшка, почти как маца, а на ней ну очень тонко намазано мясо
(фарш). Вкусно, но маловато для четырёх долларов. А на сдачу я получил 200.000 лир.
16:19. Летим. Пахнет карболкой,
между сиденьями узкие проходы, внешний вид стюардесс-турчанок впечатляет.
Раздали декларации. Написал, что программист, в пятой графе “место жительства в
Лондоне” указал адрес Машки Симатовой, моей московской подружки, она должна в
Лондон на учёбу приехать. Волнуюсь.
Снижаемся. Под крылом
самолёта сплошной стриженый газон и домишки из красно-бурого кирпича. Где я там
жить буду? Трясусь
несильно.
16:45. Время местное (-2). Лондон.
Приземлились. Делая вид, что мне всё равно, а на самом деле тресясь от волнения
всеми своими членами и органами, я подошёл к стойке паспортного контроля.
Негроподобный
служащий, немного полноватый, с совершенно непроницаемым лицом:
- Цель визита?
- Туризм!
- А почему на
целых три месяца?
- Так этого
даже недостаточно! Ведь Лондон-то большой!
- А что ты
хочешь в Лондоне
посмотреть?
Не знаю что ответить.
Всё забыл…
- А-а-а… Э-э-э… Ну,
не только Лондон, ещё Ливерпуль, может быть Ирландию…
- А кто ты по профессии?
-
Студент-программист. Окончил учёбу, хочу отдохнуть перед началом работы. (Это
заготовленная заблаговременно легенда)
- И сколько
денег у тебя с собой?
- 740 фунтов
и 400 долларов.
- Покажи!
Я при всех полез в
свой подбрючный пояс, вытащил наклянченные в Иерусалиме богатства и протянул
ему. Он взял,
посчитал.
- Мало денег!
- говорит.
- Так ведь жить-то
буду у сестры, в общежитии, бесплатно, - она приезжает через три дня, вот адрес
(показываю адрес Машкиной общаги), да и мама с папой помогут, если что.
- А кем родители работают?
Я окончательно растерялся. Не скажу же,
что папа - дворник безработный, а мама - продавщица в еле дышащем цветочном
магазине.
- Они работают в магазине! (Это я так на
английский профессии родителей перевёл).
- Всё равно, денег недостаточно!
Ситуация на грани провала. Ну вот, сейчас посадят
на обратный самолёт, и депортируют... Что делать?
- А у меня на счету есть деньги!
- Покажи кредитную карточку!
Я показываю израильскую "Визу" - там всё на иврите написано. Он
повертел её в руках, подумал немного, и… проштамповал мой паспорт. Я с мокрой
от волнения спиной и всё ещё немного тресясь ступил на английскую землю.
Получил багаж, и, выпучив глаза, покатил
свой чемодан с саксофоном в неизвестность. Иду куда и все, - в метро. Смотрю, возле билетных
касс - “Hotel
reservation”. Я подошёл.
- Мне чего-нибудь подешевле, пожалуйста!
Уставший индиец грустно посмотрел на меня,
выдал ваучер на ночь в хостеле за 17 фунтов, (фунт - это примерно полтора доллара) и терпеливо
объяснил, как туда доехать.
Хостель. Комната с
двумя двухъярусными кроватями. Прохлада. Полумрак. На нижней полке полулежит
одноногий бородатый парень и читает книгу на английском. Рядом - костыль. Я: “Hello!..”. В ответ - грустный
взгляд, и тишина.
Я не без труда нашёл душ (он здесь,
похоже, всего лишь один на весь этаж), помылся, и - в город!
Весь остаток вечера я промотался по
городу, пытаясь найти комнату и дурея от обилия народу на улицах. Конечно,
никаких результатов,
кроме усталости.
Первые впечатления от Лондона: довольно
грязно, дома пониже и как-то пожиже, чем в Париже.
30.07.2002. Хостель. Утро. Что
делать? Где найти комнату? Как её искать? Ничего не знаю. Звоню Роме - Олиному
знакомому.
- Вот, - говорю, - приехал, комнату, типа,
ищу.
- Есть, - говорит, комната. Я переехал, а за
старую заплачено до конца недели. Тебе ведь всё равно где жить?
- Конечно, всё равно!
Потом минут десять он мне объяснял, где
она находится. Добирался я туда примерно часа полтора.
Комната в английском доме из краснобурого
кирпича. Художественный беспорядок. На полу валяются e-mail - распечатки, там Рома
кому-то пишет, что он отсюда уматывается “как можно скорее”. Что это значит? И
что это за Рома такой? Может здесь соседи криминальные? Чёрт его знает…
Сейчас какой-то дождик заморосил, я сижу,
пишу. Жрать охота… Где тут мои израильские орешки? Сейчас съем.
Ем. Какой-то дождик непонятный - вроде
идёт, а все без зонтов. Жарко, влажно. Ну что, крыша над головой вроде есть,
теперь пора и о хлебе насущном подумать. Играть хочу, надо денег заработать.
Открываю чемодан, достаю кларнет, тележку,
колонку и маленькую собачонку (шутка). Складываю аппаратуру в тележку, и - в
бой!
Тут надо признаться, что
подготовлен я был для уличной игры очень даже неплохо. Специальная колонка, питающаяся
от аккумуляторов - электричества не надо. Аккомпанименты на мини-дисках,
кларнет - всё это достаточно компактное и помещающееся в обычную рыночную
тележку. К тому же опробованое и отрепетированое в городах и весях
израиловщины. Но всё равно страшно. Незнакомый город, новые места. Где играть?
Заработаю ли? Не попрут ли? А играть надо - для того и приехал.
Жуть!
Итак, продолжим…
12:02. Еду в метро в город. Живу я примерно в получасе на метро
от центра. Далековато. Не терпится поиграть, надо только съесть чего-нибудь.
Вспоминается тихий и
спокойный Иерусалим, лишь изредка оживляемый палестинскими терактами,
налаженная жизнь… Черт меня дёрнул притащиться сюда… Что я здесь буду делать аж
до 6 Октября? К тому же надо комнату искать другую - поближе к центру,
подешевле. Здесь - не знаю. Я видел только одного соседа - цветной. Чего, как?..
14:07. Лейстер-сквер -
квадратный скверик с круглым фонтанчиком посередине, в самом центре Лондона.
Броуновское движение туристов. Травяной газон вокруг фонтана усеян лежащими в
разных позах гражданами разных стран и подданными Её Величества. Я тоже лежу на
травке. Сжевал в "Макдональдсе" бутерброд, потратив на это аж четыре
фунта. Народу вокруг - море, но никто не играет. Странно. Вчера вечером здесь
были музыканты, я с одним поговорил. Китаец лет сорока с неподвижным лицом. С 5
до 9 вечера он, сидя под огромными колонками, пилит на китайском смычковом
инструменте, а жена его диски продаёт. Говорит, музыкантов здесь много,
конкуренция большая - не хочет, конечно, чтоб я здесь тоже играл.
Вокруг людское море.
Глаза разбегаются, с непривычки это утомляет. Провинциал я, что там говорить…
Звонил подружке Оли,
Ане. Договорились здесь встретиться вечером. Поболтаю, может узнаю чего. Я всё
ещё в психозе - очень много новой информации.
Эх, заснуть бы… И
чтоб не обокрали… За всё это время я видел всего лишь двух полицейских в чёрных
конических шлемах и с дубинками, и у меня ни разу (!) не проверили сумку на
предмет бомбы. Странновато после Иерусалима.
16:09. Ну что, поиграл я с
15 до 15:45. Восемь с
половиной фунтов. Подошёл молодой парень в чёрной куртке без рукавов, с рацией
и пластиковой карточкой на шее - консул местный, вежливо и с улыбочкой попёр
меня… Можно играть только с 17 до 21 и только в одном месте - на площади перед
кинотеатром. Площадь
небольшая, и музыкантов там собирается… Подожду до 17, посмотрим.
19:07. Музыканты начали
подкатывать тележки с аппаратурой ещё с четырёх часов. В пять на площади были:
слева - два тайландца с флейтами Пана, в шляпах и пончо, посередине -
кривоногий карлик-негр-акробат с какими-то велосипедными колёсами, а справа -
белый певец рок-н-рольщик с гитарой. У всех огромные колонки. Я подошёл чуть
раньше пяти и заиграл ровно в пять неподалёку от рок-певца. За 6-7 минут мне
накидали шесть с
половиной фунтов - почти фунт в минуту! Потом карлик-акробат врубил свою негритянскую
музыку и я со своим кларнетиком захлебнулся. В этом грохоте меня просто не было слышно.
Ко мне подошёл мальчик лет сорока,
помощник рок-н-рольщика: “Подожди часик, поиграешь после нас, мой босс уходит.
Ладно? Только сиди рядом”. И рок-певец тоже врубил свою аппаратуру.
Так я и сидел возле оглушительной колонки
рок-певца, слушая его “Wellcome to the hotel California”. Он пел неплохо, народ
собрался полукругом и слушал, иногда даже аплодируя и кидая фунты в чехол от
гитары. Спустя примерно час певец остановился.
И тогда заиграл я. Рядом грохотала музыка
карлика-акробата - меня не слышно. Народ рассосался. Так, иногда кто-нибудь
остановится, и всё… И хотя я плясял и орал на всю катушку, кидали мне без
особого энтузиазма.
А основными моими слушателями были местные
бичи, живописно расположившиеся прямо передо мной на асфальте. Они только
отпугивали от меня платёжеспособных граждан своими красными рожами, лужами
пролитого пива и чистым английским оксфордскимским матом. Поэтому минут за сорок, пока
рок-певец меня не попросил, я заработал всего пять фунтов. Негусто…
23:04. Еду в метро домой.
Первый день в Лондоне
прожит.
Встречался с Аней.
Худенькая тихонькая девочка, одетая по-художественному - майка и штаны местами
изрезаны ножницами. Она здесь учится на керамиста-гончара. Мы поели в китайской
закусочной, где за 4.50 можно съесть “as mach as you like”, то есть сколько влезет. Потом погуляли, я даже поиграл
немного на Ковент-Гардене,
это ещё одно центральное туристическое место. Но уже было поздно - заработал я
всего пару фунтов.
Аня отучилась в Лондоне год, сейчас на
каникулах устроилась в английскую семью помощницей: спит на полу, смотрит за
детьми, помогает прибираться. Всё это за ночлег и какие-то гроши.
С игрой начинаю немного врубаться. Надо
просто найти свою нишу. Надо, чтоб было тихо, и люди медленно шли - тогда они меня услышать
смогут. Здесь все берут громкостью, а у меня колонка слабенькая.
Поговорил с девушкой из Москвы, Викой. Она
учит английский язык здесь, сказала, что можно поселиться в общаге. Это,
говорит, недорого и близко к центру. Может это будет лучше, чем моя странная
комната? Надо проверить.
31.07.2002. Утро. Еду в метро.
Думаю проверить общежития - мне надо найти жильё в центре. Сейчас еду в King's
Kollege, где будет учиться
Маша из Москвы - имено этот адрес я указал в декларации. Если не выйдет,
прошвырнусь по другим общагам.
Вчера вечером Рома
приходил. Высокий, интеллигентный, лысый, улыбчивый. Видимо хороший парень -
взял с меня за комнату за день всего. Он здесь изучает программирование в
университете, это стоит 11 тыс. фунтов в год (ни фига себе). Один год
проучился, денег больше нет - будет заочно продолжать. Но виза есть ещё на два
года. У него подруга-англичанка, а значит и надежда на британское подданство.
Рома работает программистом - 15 тыс. в год. Он уже забыл что такое Израиль, и
вспоминать не хочет. Хороший программист здесь имеет 40 тыс. в год. Неплохо. Я
ведь тоже программист - когда в музыке разочаровался пару лет назад, закончил
тот же иерусалимский колледж, что и Ромка. Может и мне здесь чего посветит как
программисту? Да нет, не усадишь меня за компьютер - работали уже. На дудочке
играть значительно
приятнее.
Блин, я не
позавтракал, постеснялся выходить на кухню - там шумели соседи, бронзовые парни
в индийских прямых юбках. Поэтому купил в магазине бекон, питы и колу. А на улице - дождик
моросит. Где кушать?
14:08. Лондонский
университет. Сел поесть на парапет под козырьком дома и пошёл ливень. Хорошо
что я под навесом. Жую лепёшки с беконом, рядом стоит студент-англичанин, тоже
жуёт чего-то. Говорит, дожди ожидаются до конца недели.
Всё утро я искал
жильё. Сперва был в King's Kollege, конечно там ноль. Цена - 18 фунтов в день, это
нереально. Потом был
в другом колледже, потом в лондонском универе.
Университет. Комплекс высотных зданий.
Везде можно войти практически без проверки. Захожу в какой-то учебный корпус.
Написано “колледж юриспруденции”. “Где тут у вас объявления? Я комнату ищу”.
Миленькая девушка-вахтёрша послала меня в подвал, смотрю - там доска с
объявлениями и компьютеры. Комнат подходящих нет, зато есть компьютеры.
Бесплатный интернет, пользуйся - не хочу. Я сел и написал письма знакомым и
друзьям примерно такого содержания:
“В Лондоне житьё не худо… (выделываюсь)
Ну привет, красивая (ненаглядная,
любимая, дорогой, дорогая -
по смыслу)!
У меня всё хорошо, живу я здесь… Неплохой
городишко, народу только многовато и грязновато…(зажирел за два дня)
А вообще довольно интересно и кидают
неплохо (враньё и хвастовство).
Ну, когда я тебя улицезрею? (это Машке
Симатовой - типа, не очень-то и хотелось…) Подъезжай, я тебе Лондон покажу
(рисовка).
Ваш Лапидус из Лондона (лучше бы “ваш
Л. из Л.”)
”
В итоге я выяснил, что жильё в общагах не
доступно простому человеку: цены для не-студентов жуткие - 18 ф. и выше
в день. В университете сорвал несколько объявлений - от 74 ф. в неделю,
обзвонил, но: или нужен на год постоялец, или “it's gone” - то есть неактуально. Видимо,
чтобы найти что-то приличное надо потратить несколько дней. Стоит ли? Может
остаться там, где я уже живу? С индийцами?
Гром! Громкий! Громкий Гром! Громадно
Громкий Гром! И Дождь! Для меня это всё ещё экзотика - в Израиле дождей уж полгода
как нет…
Уже третий час дня, а я ещё не работал и
денег не прибавилось. Сильный ливень идёт, такой долго не может продолжаться.
Жду. Хорошо, что я под козырьком.
19:53. Дождь шёл то
усиливаясь, то затихая весь день. Сейчас я сижу в Golden Square, это довольно миленький квадратный
скверик с цветничком и статуей какого-то Цезаря посередине. Видимо Юлий, в
смысле Гай. Настроение нормальное, я таки выцарапал свои 20 фунтов. Но война,
я вам скажу… В верху, в облаках образовался просвет, там, в лучах заката,
летают чайки и неприлично орут.
А теперь о войне.
Пешком от университета я дошёл до Ковент-Гардена, это почти час ходьбы. Был измучен и голоден, но,
найдя место под аркой в пассаже, поиграл-таки. Дождь успокоился, сразу
нарисовался музыкант, и говорит: “Тебе час - до шести”. Ладно. Я играю хреново,
потому как голоден - настроения нет. Как только я под небо, к народу вышел, так
сразу дождь пошёл. Намокаю, а народ не расположен. Так что минут за сорок всего
фунта полтора я там взял, и ушёл безрадостно.
В китайской забегаловке за 4.50 наелся
сколько влезло, выхожу в 17:00 на Лейстер Сквер, а там - никого, музыканты не успели
сориентироваться. И дождь утихомирился. Ну, я - тут как тут. За спиной
раскладывал аппаратуру рокер-певец. А потом дождик заморосил, и они с
помощником укатили свою громадную колонку под навес. Я был сытый, довольный, и
играл хорошо. За этот примерно час, пока сильный дождь не начался, я забил 20
фунтов, что очень даже неплохо. Повезло с погодой - конкурентов не было.
Потом, переждав дождик
под навесом и поболтав там с хорошенькой англичанкой, ожидавшей своего парня, я
вышел снова, но музыканты мне не дали играть. “Ты уже играл? Играл. Иди!” -
сказали мне. Советуют играть в метро. Да, надо попробовать. И вообще, конечно,
это не дело. Мне нужно спокойное место, где можно полабать 2-3 часа без
проблем. Тогда 50-60 фунтов в день можно будет делать. И тогда можно жить. Но
сейчас мне хорошо - заработал!
Стоит заметить:
красивые англичанки есть. Сейчас видел одну. Блондинка. Молодая. Стройная.
Улыбчивая. Очаровательная. Лучезарная… В обнимку с негром! Интернационализм, блин…
Как бы мне хотелось
куда-нибудь вклиниться, в какую-нибудь тусовку музыкальную... Ладно, пойду на
Пикадилли к Аньке. Поболтаю по-русски…
23:50. Трафальгарская площадь,
тоже квадратная, посередине - огромная колонна, окружённая четырьмя гигантскими
львами. Отсюда во все части Лондона отходят красные двухэтажные автобусы. Стою
на остановке, жду 36-й
номер. Рома сказал, что он идёт прямо до его и моего дома. Уже полчаса жду.
Холодно, темно, голоден. На остановке - больше никого. Хотя нет, есть ещё один
парень - стоит и спит. Самое интересное, не знаю где выходить, а надо шофёру на
кнопку нажимать. Метро, по-моему, уже закрыто, а автобусы ходят всю ночь. Это я
с Анькой загулялся, заболтался. У нас с Ромкой было запланировано, что я к нему
приеду, выехав в 22:45. А я пока эту Трафалгарскую площадь нашёл - уже 12-й
час. Жду, авось дождусь чего-нибудь.
00:06. Жду. Холодно. Собралось немного
народу, но они все сели в 21-й автобус. Странный я всё-таки. Упёрся, понимаешь…
А вдруг ещё метро работает? Хотя я помню, что вчера, когда возвращался домой в
полдвенадцатого станция наша уже была закрыта.
Подошёл парень, лет 24, слегка оборванный.
Сперва к тётеньке по соседству, конечно денег хочет. Не получил. Разозлился. Ко
мне. “Пожалуйста, помогите, обещаю, что не куплю спиртное и наркотики, только
немного поесть…” Коллега-попрошайка. Неубедительный. Я ему не дал. От досады он
всплеснул руками и застонал. Пошёл к соседу. Не получил. Почти заорал от
возмущения. Чуть дальше шли ещё двое прохожих. Они ему тоже не дали. Он пошёл
дальше крича, подпрыгивая и возмущаясь.
0:13. Жду. Интересно, а вообще автобус 36-й - ходит? Чёрт его знает. Опять
стал собираться народ. Справа сидят на корточках два то ли араба, то ли…
короче, цветные ребята.
Да, надо куртку покупать - холодно.
Сегодня вечером с Анькой гуляли по Bond Street, там самые роскошные магазины
переливаются дорогими витринами. Вечером, когда они закрыты, и темно, и
безлюдно, в нишах у стеклянных дверей лежат бездомные на матрасах. Лежат себе
прикрывшись тряпьём, отдыхают в блеске роскоши. Красиво!
Стало совсем холодно, дрожу. Сегодня по
телефону папа выкрикивал: “Съезди в Ливерпуль! Во Францию!” Ага, счас. Я здесь
спортом занимаюсь, а не туризмом. Вид спорта - самый популярный, называется
“погоня за деньгами”.
А народу на остановке прибавилось, это
вселяет надежду. Мимо
прошёл молодой парень с тележкой как у меня. На ней - клавиши. За плечами -
рюкзак. Коллега. Да,
надо было ехать на метро. Зато сколько написал!
Я сегодня Аньке чего-то смешное
рассказывал. Трясясь от холода пытаюсь вспомнить. Не получается. Блин, про то,
что со мной сегодня было, событие смешное. Не вспоминается почему-то.
Подошёл двухэтажный и красный как и все
остальные, автобус 176-й. Тётенька, которая по соседству со мной стояла всё это время,
радостно в него забежала. Ждём. Народ собирается. Хорошо хоть дождя нет.
Три цветных пацана с интересом
разглядывают расписание моего 36-го. Посмотрели и уехали на 21-м. Может 36-й не
ходит? Я тоже подошёл к 21-му. На нём вроде написано моё “New Cross”.
Пригляделся - “New Cross Gate”. Не мой.
Сейчас 0:37. Второй час жду автобуса.
Метро уже наверно точно не работает. Эту писанину нужно назвать: “Придурок в
Лондоне”. Ну чем не придурок? Больше часа жду неизвестно чего, нет чтобы
спросить! Видимо нету 36-го автобуса, не существует. Мираж это. Вымысел Ромы.
Мечта. Несбыточное.
У меня дома - ни корочки хлеба, ни
рисинки, вообще ничего нет. В тележке - только бутылка 7-up. От голода трясусь.
Этот 36-й - он, понимаешь, night bus -
то есть ночью должен ходить. Сейчас что, не ночь?
Мимо проехала тележка с хот-догами, я
сразу купил один за 2.50. Съел, похорошело. Больше желающих не нашлось, хотя
тележка встала рядом, дурманя всех запахами жареного лука и сосисок. Сэкономить
на автобусе 90 пенсов, а потом купить сосиску в булке за 2.50? Таких дураков немного.
Сколько можно ждать? Я сейчас как…
Ура!!! Я еду! Не верю, но еду! Вот только
куда? И когда я туда доберусь? Фунт заплатил за проезд. Жизнь налаживается, от
слова “лажа”.
А сейчас 0:57. Видимо, планеты как-то
сдвинулись, и мне стало везти. Полчаса будем Трафальгарскую площадь объезжать - пробка. Так,
площадь наконец-то
проехали.
1:58. Сплю.
1.08.2002. 13:49. Я в метро. Ну я вчера,
конечно, дал маху. Сегодня пришлось спать до часу. То есть я сперва в 9 встал,
сходил в местный супер, посмотрел на магазинчики, а потом опять лёг. Негров
много. И магазинов ихних. Папа думал, тут русских много. Ни фига. Вот чёрных и цветных… Если бы он был
негритянский писатель, тогда другое дело - нашёл бы я ему издателя, а так,
зачем неграм нужны его рассказы о русском изрильтянине-неудачнике?
Вчера ночью в автобус завалился
пьяный негр из уганды, в приличном костюме и при галстуке. Сперва он орал на
водителя, не хотел платить за проезд, потом просто в салоне матерился: “Да, я
пьян. Да, я глуп. Да, я чёрный. А он - (на меня) - белый. Но когда помрёт -
тоже ведь будет чёрный!”. Я промолчал от греха подальше.
23:00 День прошёл интересно. Хотя я
заработал всего одиннадцать фунтов, настроение хорошее. Потому что я съел недавно Big Mac.
Сыт! Улыбка так и расплывается по морде.
С утра решил поискать новые места для
игры. Выйдя из метро я направился к Сент-Джеймс-скверу. Это ещё один квадратный скверик с
газоном и памятником какому-то королю в центре. Здесь, Борис Аронович, учитель
мой, говорил, уличные музыканты играют. Ни фига. Видимо, ошибся старик. Потом я посмотрел Сент-Джеймс-парк. Тоже неподходящий для игры
парчок с продолговатым прудом, видом на Букингемский дворец и стаями
разномастных птиц и туристов, алчно поедающих свой завтрак.
В St. James сквере я познакомился с
англичанкой негроидного вида. Зовут - Анн. Она учится в университете. Кто такой
Шерлок Холмс - знает. Кто такая собака Баскервилей - нет. Без мобилы. Обещала
вечером сама позвонить, но конечно - хрен.
Когда я вышел из Сент-Джеймс-сквера, зашёл пописать в паб “Red Lion”,
там барменша красивая. Зовут Каша. Я говорю:
- Ты знаешь, что ”каша” - по русски
- каша? Она:
- Да я полячка!
- А, понятно почему ты такая
красивая.
Но телефон не дала. Ну что поделаешь...
Потом я был в Гайд-Парке. Мне говорили,
что там тоже можно играть. Это ещё один ПКиО с обилием стриженных газонов. Народ
есть, но мало. Думаю, в воскресенье или субботу будет побольше. Потом, пожравши
как всегда за 4.50 у китайцев, пришёл на Лейстер-сквер, но всё было забито
музыкантами. Я полабал слева, у "Макдональдса". За час игры только одна бабулька из Нью-Орлеана дала
полтора фунта. Только она и оценила мой диксиленд, это ведь её родная музыка.
Удивительно – в пятидесяти метрах от башлёвейшего места перед
Лейстер-сквером, но народ бежит, не замечая
ничего. И ничего не даёт.
После неудачи у Макдональдса я пошёл на Ковент-Гарден.
Нашёл местечко неплохое, стал играть. Люди вроде реагируют. Ну я за час
примерно 10 фунтов и взял. Пришла дама, с которой я познакомился по дороге из
Гайд-парка. А было
так.
Иду. Рядом идёт – стройная. Не торопится. Снимается.
Ну я:
- Где Лейстер Сквер?
- Ты русский?
- Да.
Пауза.
Зовут Оксана, 30 лет. Ровесница. Старая…
За мужем за англичанином, хочет уйти от него - сексом не не занимаются с тех
пор, как женились - с год. (Зачем женились, не понятно.) Он чокнутый, как она
говорит. 42 года, жутко скупой, просто до крайности. Пришла она на ко мне на
Ковент-Гарден. Я говорю: “Ты погуляй, я ещё с часик полабаю, до восьми -
полдевятого.” Она пошла. Тут ко мне полиция.
- Лицензия на игру есть?
- Ни фига.
- Убирайся.
Принесли мне бланк, я его заполнил, мне
должны позвонить и пригласить на прослушивание. Если его пройду успешно, то мне
дадут лицензию и я смогу резервировать здесь место вроде бы пару раз в неделю.
Там, где я играл - неплохо, но это частная
собственность рынка. Это примерно в десяти метрах от рынка, где брусчатка. Дальше - нет. Там
можно играть, но там не дают! Вот блин! Разница в десять шагов, ан нет! Народ
другой - бегущий мимо тебя, ничего не замечающий. Звякнул Оксане. Мы пошли,
пописали в туалете оперного театра "Ковент-Гарден" - судя по звукам оркестра там давали балет. Посидели на
лавочке. Весёлая чувиха, от меня затащилась. Когда расставались, у метро, я её
легко в губы поцеловал. Она:
- А ты своего не упустишь!
- А почему, если ты мне нравишься, я
не могу тебя обнять?
(Обнимаю за талию).
Она оглядывается смущённо по
сторонам, вырывается, хихикая. Я (указывая на окружающую толпу):
- Ты думаешь, они на тебя смотрят?
А муж всё равно не увидит! Осталась бы у меня лучше с ночевой. Правда, кровать
скрипит, но что-нибудь придумаем.
Она смеётся. Так мы всё свидание
прохохотали и она уехала. Приехать снова не может - муж 15 фунтов на билет не
даёт. В Лондон она раз в месяц выбирается, живёт в маленьком городке на
периферии, но обещала звонить.
Я пошёл в Макдональдс, съел Big
Maс на вынос за 2.20 и поехал в метро домой.
Постепенно созреваю для игры в
вагонах. И расслабляюсь потихоньку. Стресс уходит, особенно после того, как с
женским полом пообщаешься.
В метро я уже профессионально
оглядывал станции. Поговорил с певицей-гитаристкой, что играла на “Грин-парке”. Она говорит, что самые
башлёвые станции - King's Cross, Leicester Square и т. д. - все забиты
музыкантами. Идёт скрытая война и больше часа играть всё равно не дадут.
Поэтому я склоняюсь в сторону вагонной игры. Завтра, наверное, попробую.
Сейчас 0:12. Лежу дома на кровати.
Слышны голоса соседей из кухни. Или из соседней комнаты?.. Звукоизоляция здесь,
конечно… Не супер. Они из Шри-Ланки, как оказалось.
Вспомнил я про смешное событие, о
котором вчера Аньке рассказывал.
Вчера, когда утром хату искал,
зашёл в какую-то вроде бы гостиницу. Как потом выяснилось, это было общежитие
Королевской музыкальной
академии. Там
было две консъержки - молодая, и пожилая. Молодая дала мне свой телефон (забыл сегодня
позвонить!), а пожилая посоветовала обратиться в какое-то DHSS, чтобы комнату
найти. Отправился я туда.
Смотрю - что-то государственное. Сидят на лавках цветные и оборванные с
номерками и грудными детьми на руках, ждут своей очереди к окошку. Я тоже
номерок взял, 185-й.
Механическая дама красивым голосом
объявляет: “Номер такой-то, пожалуйста, проследуйте к 11-му окошку!” Гляжу - малолетняя мама из Малайзии с
младенцем у окна ругается:
- Помогите, мне нечем его кормить! Как же
я буду жить дальше?
Мужчина за стеклом добродушно улыбается в
ответ.
Она:
- Это не смешно! Ваша обязанность -
мне помочь!
В ответ - ещё более добродушная улыбка.
Чувствую я, что не туда попал. Но очередь подошла, я приблизился к окошку с
очаровательным добряком.
- Мне бы комнату какую найти бы…
- Это комитет социальной безопасности. Мы
комнаты не находим, в аренду не сдаём.
И добродушнейшая улыбка. Конечно, послали
меня оттуда по адресу другого государственного учреждения, но зато как
добродушно!..
И я пошёл. Как потом говорили прохожие, к
которым я обращался с этим адресом, из DHSS всех посылают, и почти всегда
добродушно. Государство!