Когда нет чувства ритма у поэта,
В кармане – пусто, в голове – затишье,
Когда нет юмора, да и таланта нету,
Тогда он сочиняет одностишья.
Вот муж пришёл… А где же шкаф
привычный?
В желудке как-то грустно… Может
насморк?
Я вас любил… Так сколько же я должен?
Мне амнезия дорога как память.
Неэстетично... Может, лучше в петлю?
Ищу красивую с улыбкой Моны Лизы.
Вот так и я – сперва казался умным…
Расслабьтесь и считайте комплименты.
Рука устала – Болдинская осень...
Опять оргазм… Любимый, ты назойлив!
Вы всё туда же? И всё с той же грыжей?
Я буду краток: я весьма талантлив.
Всё к лучшему, особенно поминки.
И дама, парадоксов друг…
А вы всё молодеете, аж жутко.
Похоже, я опять попал в Аналы...
Я не бездушный, просто душ сломался.
Вы что, еврей? Ну вот, и вы туда же…
Мне хорошо. Надеюсь, вам не лучше.
В соавторы хотите? Раздевайтесь!
|
